Времена года

* * *
Вы темы просили – их нет у меня.
Фантазии б – крылья Пегаса-коня!
Ударюсь, боюсь я, в сплошной плагиат.
Поймаете – сразу же бейте в набат!

Давайте писать об осенней листве,
О крапинках жёлтых на свежей траве,
Которые часто уж с веток летят…
Проходит сентябрь. Впереди – листопад.

Банальная тема? Зато и вечна,
Как Пушкин, как Тютчев, как Бунин – она.
Ведь что ни скажи – чуть не каждый поэт
В осенней сюите оставил свой след.

Итак, поскорее откроем тетрадь
(Иль Ворд, иль Блокнот – всё равно, где писать)
И будем вслед гениям петь в сентябре
Одни дифирамбы осенней поре!

* * *
Сентябрь – изменчивый, как ребёнок:
Минута – слёзы, и сразу – смех.
И радость плещется из пелёнок
И озаряет так щедро – всех.

Сентябрь – гриппозный больной в постели:
То в жар, то в холод, то снова в жар.
С собой справляется еле-еле:
Ночной туман – выпускает пар.

Сентябрь – модник, каких немного:
Разнообразен его наряд.
Перед зимою угрюмой, строгой
Его одёжки – огнём горят!

Сентябрь – подросток: всегда – в движенье,
В прыжке, в полёте – покоя нет!
В природе – месяц преображенья –
Из года в год, миллионы лет.

Осенние картинки

1
Осень – это актуально.
Осень жизни – хоть банально,
Но воистину она:
Осень жизни. Не весна...

С внуком я вчера играла:
Ему грабли показала.
На минутку внук притих,
А потом мне выдал стих:

«Листья бабушка сгребает
И в огне костра сжигает.
Весело листва горит,
Пепел по ветру летит».


2
Мы опять в осенней теме –
Я и мой внучок Артемий.
Дома с насморком сидим,
Горестно в окно глядим.

Желтый лист готов сорваться
И к земле, кружась, снижаться.
Так, сорвался, полетел…
Подоконник наш задел.

Воробьи галдят у лужи,
Все взъерошены от стужи.
Тётка крошки им бросает,
Но их голубь отнимает.

Ветры свищут, клумбу смяли,
Цветы сникли и увяли.
Дождь уныло моросит…
Осени печален вид.

* * *
Какая, бабоньки, весна? Снежок кружится.
Того гляди, от нас опять умчатся птицы…
А хлопья белые летят, стремясь на землю,
Их наших пробок фонари манят, наверно.

Ищу я солнце в небесах – надежды мало.
Хоть потепленьем кормят нас – прохладней стало.
В фольге мимозу бьет озноб: не юг, морозно!
По мне ж – такая красота, коль сосны в звёздах!

* * *
Бациллы собирались за углом…
А солнышко, тепло – им всё по фигу…
Не упустить прекраснейшего мига,
Чтоб ехать дальше – было бы на ком…

И, дерзкий план продумав сообща,
Штурмуют разомлевших вмиг прохожих:
Кто лезет в рот, кто – в нос, кто – через кожу,
А кто – прыжком с соседнего плеча…

И нет спасенья, коль иммунитет
Измучен долгой, яростной борьбою.
Как нападут микробы всей толпою –
Мы валимся, и дела уже нет

Нам до того, что на дворе – весна,
Что скоро зазвенят вовсю капели,
Придёт тепло – пусть даже и в апреле…
Пока ж – увы! – порою не до сна…

Надежда всё же не покинет нас:
Бациллы в этом мире не всевластны.
Коварны – да, конечно же, опасны, –
Но близок он – победы высший час.