Луч Фомальгаута №8
Луч Фомальгаута №6
Душа болит о разном одинаково
Каково назначение поэзии?..
Она может быть и средством выражения самых нежных и глубоких человеческих чувств, и живописным отражением красоты мира, и голосом страны и эпохи… А как часто глубоко личные мотивы и общественная мысль соседствуют – не только в творчестве одного автора, но порой в одном и том же стихотворении!
Сегодня в нашей рубрике «Миг Поэзии» – авторы, в чьих строках присутствует все ипостаси поэзии, и отражены многие вехи нашей истории.
Философская лирика Олега Гальченко посвящена судьбам России. В ней слышится горькая ирония, порой – истинно трагические ноты. Но над этими раздумьями мыслящего и переживающего за судьбу своей Родины человека, незримо витают и образы природы – осеннего дождя, белизны зимнего снега и морозного воздуха, которым нельзя надышаться… Читая эти строки, чувствуешь, что, несмотря на тяжкие испытания и трудные судьбы, выпавшие России, жива и остается в ней и чистая красота, и вера в будущее…
Поэзия Николая Архангельского, напротив, оптимистична, несмотря ни на что. Многие его стихотворения – гимн природе, любви, Но это не значит, что в них нет трудных людских судеб, следов великих потрясений. Отголоском военного детства звучит стихотворение «Мы жмых у лошадей в конюшне воровали», труд в колхозе наверняка – часть жизни героев стихотворения «Любовь и капуста», а юную комсомолку из стихотворения «Сила искусства» хоть самым краешком, но «зацепила» идейная линия партии– «на школьном диспуте Джульетту осудил партийный секретарь». А над Исетью и Доном стоят обелиски в память о павших в Великую Отечественную уральских парнях… Но они же – залог, что вера в святое – возродится. А значит – будет снова тосковать и радоваться влюбленный баян…
Олег Гальченко
Родился 15 декабря 1970 г. в г. Петрозаводске. Имеет первую группу инвалидности по зрению. Окончил филологический факультет и аспирантуру Петрозаводского госуниверситета, защитил кандидатскую диссертацию.
Журналист, обозреватель газеты «Петрозаводский университет». Член Союза писателей России с 1997 года. Стихи, проза, публицистика печатаются в журнале «Оптимист» (Финляндия), во многих изданиях России. Произведения переведены на финский и карельский языки. Соавтор многих коллективных сборников. Автор песен для бардов и рок-групп. Совместно с пермской группой «Пафлюкторъ» записал два магнитоальбома в стиле концептуального радиотеатра «Сны Зазеркалья» (1999), «Искусства потаённый смысл» (2000).
Имеет пять сборников стихов: «Сны Зазеркалья» (Петрозаводск, 1995), «Символ веры» (Воронеж, 1999), «Мудрые звёзды» (СПб., 1999), «Русская беда» (Петрозаводск, 2003), «Метаморфозы» (Петрозаводск, 2005). Лауреат конкурсов «Времена года» (1998), «Филантроп» (2002), «Поверь в себя» (2002).
СИМВОЛ ВЕРЫ Меченное перхотью здание кирпичное. На стене начертано нечто неприличное – то ли бред охальника, то ли подпись гения, то ли изначальное Божие творение. Эх, душа-затейница, Русь моя фрейдистская! Все в виду имеется – дальнее и близкое. И в мозгах мешаются два полярных полюса: то, что шире космоса, – с тем, что ниже пояса. * * * Хоть диалектику учили мы по Гоголю, а к вере если шли-то лишь через Булгакова, какой судьба ни получилась бы убогою, душа болит у всех о разном одинаково. Святое что-то – за любой стеною каменной, и свет окна любого в битве с ночью выстоит. Но новый день дано увидеть только Каину. Где сила есть – там никому не надо истины. Пока не кажется земля опорой шаткою, пока не сыплются с небес благие вести к нам, сотри с ножа, палач, родную кровь украдкой и… живи спокойно. Твой закон – отбор естественный. * * * «Умом Россию не понять…» – как мы гордимся этой фразой! Душою Родину принять – и не задуматься ни разу, что эта свалка под окном, и бич, заснувший под забором, и дух войны, входящий в дом с любым полночным разговором, и хам, уже имущий власть, и хам, мечтающий о власти, и злой подросток, что, смеясь, рисует в лифте крючья свастик, и вся судьба – тюрьма, сума, борьба – пока не обессилим, всё – дело нашего ума! А отмываться – вновь России!.. * * * Сатира – это тоже грусть. С личиной ёрника свыкаюсь. Вам кажется, что я смеюсь, а я от боли задыхаюсь. Бессмысленно рубить сплеча, играть трагическое соло. Ведь горечь, как ни горяча, лишь философия раскола. Жить, мыслить, чувствовать всерьёз, уныло глаз не опуская… По скулам катится мороз, в пространство смехом истекая. * * * Что дождь осенний? Лишь вода без редких проблесков души, что бредит снегом, навсегда все звуки лета заглушив. Опять, разлукам вопреки, былым бессонницам под стать, «быть» разменять на пустяки и мысли вялые листать. Настало время без лица, где потеряешь – не вернёшь. Но жизнь из нас ушла не вся, пока в века стекает дождь. * * * Работа – горькое лекарство от несусветных личных драм. Прими её и – благодарствуй, все чувства – гниль, все мысли – хлам! Примерив маску идиота, сожги последние мосты. Забейся в дальний угол грота самозабвенной маеты. Корпя над каждою бумажкой, свою гордыню усмири, блаженной райскою букашкой засни, ослепни и умри! Но если вдруг порой весенней ворвётся в твой убогий рай печальноглазое спасенье… Держи её, не отпускай! И вновь ты юн, заворож¸нный Коварной мыслью: «Навсегда!» И сладок путь по потаённым тернистым тропам в храм труда. * * * Мы никому на свете не нужны. Таких, как мы, ещё полно в запасе. Не говори, что этот мир прекрасен, – ведь он прожить не может без войны. Мы никому на свете не нужны – так, может, в темноте нужны кому-то? Но вечностью становится минута над омутом беззвёздной тишины. Мы никому на свете не нужны. Снега не первых зим скрипят под нами. Они белы, как поражений знамя. И вечен путь сомнений и вины. * * * Невидимые миру катастрофы зима слизнула языком метельным… Под Новый год во сне была Голгофа – и год меня распял, но не смертельно. Любая боль – всего лишь только признак, что живы мы и не утерян разум, способный на судьбу роптать капризно, что не даёт она всего и сразу. Всё или ничего! А как иначе? Чем ближе дно – тем громче о высоком. А если даже неудачник плачет – чтоб не убить кого-то ненароком. Опять тоска о деле настоящем со звоном разбивается о стены. И пустотой плюёт почтовый ящик в лицо ненаступившим переменам. И за полночь зовёт всё та же бездна шагнуть туда, где мысли не тревожат… И всё-таки – подняться и воскреснуть всем существом! Из вредности, быть может… * * * Скоро зимний ветер вырвется на волю из сырых и древних северных темниц. Вся Россия станет тихим снежным полем от самой столицы до глухих границ. Или даже лесом в сказочном убранстве – в прорубь неба глядя, суету забыв? На заре – что с песней, выходи – и странствуй, и дыши покоем сердцу на разрыв! Только не покоя нынче сердце хочет, позади оставив слишком долгий путь от беды к надежде, из утробы ночи – к новой, светлой вере хоть во что-нибудь. И хотя не может быть святою ложь, но ждёт оно, не помня, для чего, подчас облечённых явью снов о невозможном, что зовутся «счастьем» где-то не у нас. Зимы мои, зимы! Вы неотвратимы! За стеною белой далей не видать. Белая дорога – проходящим мимо, приносящим чудо – мир да благодать!.. |
Комментарии (0)