Илья Сощин

* * *
Не печальтесь, мадам, что так скоро пришлось нам расстаться,
И утрите слезу, пусть она не печалит Ваш взор.
Постарайтесь понять: я в России не мог оставаться,
Слишком больно мне видеть державы великой позор.

Нет, мадам, я не трус, я бы жизнь свою с радостью отдал,
Если б знал, что она для спасенья России нужна,
К сожалению, я ещё в страшном семнадцатом понял,
Что её не спасти и она уже обречена.

А зазря погибать – это просто нелепо и глупо,
Сколько было уже этих глупых, напрасных смертей.
И лежат вдоль дорог сотни тысяч исклеванных трупов,
И кружит воронь¸, ожидая всё новых смертей.

Вы прекрасны, мадам, Вам не место средь этого ада,
Я Вас очень люблю и хочу, чтоб вы были моей,
Мне награды иной, кроме Вас и России, не надо,
Но сгубили её, только Вы и остались теперь.

Так прошу Вас, мадам, уезжайте скорей из России,
Приезжайте в Париж, мы здесь будем, как прежде, вдвоём.
Очень горько, поверьте: её так жестоко сгубили,
Но ведь мы только раз на земле этой грешной живём.

Я прошу Вас, мадам, приезжайте как можно скорее,
Буду очень Вас ждать и на встречу надеждою жить.
Об одном только я очень горько сейчас сожалею,
Что, увы, той России никогда уже не воскресить…



* * * (Посвящение Владимиру Высоцкому)
Небо плачет дождем, и деревья в осеннем убранстве,
Только здесь никого, и кругом лишь могильная тьма.
Я сюда заточён, я кричу в безвоздушном пространстве,
И ни звука в ответ, и схожу я тихонько с ума.

Сколько можно терпеть, сколько мне выносить эти муки,
Скоро мне надоест, я покину сей мрачный приют,
На Таганку приду и гитару возьму в свои руки,
И со сцены спою, и друзья мои мне подпоют.

И сыграю всё то, что ещё мной не сыграно было,
И в кино я снимусь, напишу ещё много стихов,
И я сделаю всё, что когда-то задумано было,
Но не выбраться мне и не сбросить могильных оков.

* * *
Мне рано подводить итог,
Но все-таки – такая дата…
И кровь сильней стучит в висок,
И сердца стук – как гул набата.
И мне уже не двадцать лет
И, к сожалению, не тридцать…
В моей бессоннице сюжет
Листает памяти страницы.
И снова те, кого любил,
Ко мне приходят на подмогу,
Чтобы душе хватило сил
Не потерять свою дорогу.
И средь соблазнов бытия,
Где всё так зыбко и обманно,
Душа бессмертная моя
В конфликте с телом постоянно.



* * *
Я иду по столице родной,
Тихим улочкам, шумным проспектам:
Город мой, я любуюсь тобой,
И душа замирает при этом.
В синем небе горят купола,
Разливается звон колокольный –
Ты его сквозь века пронесла,
Сквозь пожары и страшные войны.
Пусть проходят года чередой
И вплетаются в косы столетий,
Оставайся всегда молодой,
Самой лучшей столицей на свете.



* * *
В могиле тела труп души
Смердит останками надежды,
Но страсти, чувств сон безмятежный
Не потревожить миру лжи.

Мечты сгорели без следа,
И храм любви уже разрушен,
Я ко всему стал равнодушен,
Мне тошно, тошно, господа…

Казалось мне, что счастье рядом,
Лишь стоит руку протянуть,
Но оказался труден путь,
И не был я готов к преградам.

В природной хрупкости души
Жемчужина блестела веры,
Но стала неприметно серой
В пыли от долгого пути.

Я слишком рано жить устал,
Мне тесно в этом душном мире.
Нередко крепко меня били,
Но каждый раз я сам вставал.